Тупая боль в груди заставляла его часто останавливаться, болела раненная в гражданскую войну нога.

Прихрамывая, старик поднялся по размытой дождём тропе и медленно, словно каждый шаг причинял ему невыносимую боль, побрёл к дому.

Пётр ждал в сенях.

— Ну что? — Старик не узнал его сиплого голоса. — Берег чист? Можно идти? Чего молчишь?

Мирон Акимыч прислонился к косяку, ему казалось, что сейчас он упадёт замертво здесь, у порога. А чужой голос сипел из тёмных сеней:

— Чего ты молчишь? Время уходит! Берег чист? Говори!

— Чист! — выдохнул старик, чувствуя, как проваливается под ногами пол. — Берег чист! Иди!

Из последних сил он толкнул дверь на улицу, Пётр шагнул за порог, и старик увидел, как с высокого чёрного неба упала в море раскалённая злая звезда…