Провинциальный город. Провинциальный домик. Вечер. Заснеженный палисадник. Луна. В тени крыльца постукивает ногой об ногу, дрогнет Цветков. Завидя приближающегося кочегара, обрадованно выступает навстречу.

— Здравствуй.

— Здорово, — удивляется кочегар.

— Я стучал-стучал… Маруси, видно, нет?

— Что это вы надумали?

— Соскучился, — фальшиво улыбается Цветков.

— Горим, что ли? — в лоб спрашивает кочегар.

— Надеюсь, пронесет. Но лучше пока тихо пожить у верного друга.

— Скрываться приехал. Значит, напортачил чего-то, — наливается злобой «верный друг». — Эх, с вами связываться!.. Не лезь в дом, не пущу. А если хоть что про нас сбрехнешь, пожалеешь люто! Не доходит?.. Сейчас дойдет.

Он крепко, с замахом бьет Цветкова в челюсть, тот отлетает в сугроб, наметенный у крыльца.