А голос… Ледяной. Тихий. Способный заморозить кровь в жилах, остановить время.

Он просачивается сквозь решётку, обволакивает меня, проникает в самое нутро:

«Добро пожаловать домой, грязная маленькая куколка.»

Тишина, наступившая после этих слов, была гуще любой тьмы. Это был не просто конец побега. Это был конец иллюзии свободы. Конец того «я», что начало было прорастать сквозь трещины — смелой, любимой, живой.

Я вспоминаю. Жар его рук на моей коже, не обещающих, а берущих. Дверь квартиры, оставленную приоткрытой. Доверие, распахнутое как рана. Запах чужого шампуня и белый кружевной платок, пахнущий химией.

Я позволила. Я открылась. Я впустила не только свет, но и тень, что всегда пряталась в ней.

Диллон…

Прости. Я ошиблась дверью. И теперь дом мой снова здесь. В этих серых стенах. Под взглядом этих бездонных глаз.

Игра началась снова. Но на этот раз в ней не две, а три куклы. И музыка для нашего танца уже звучит — тихая, навязчивая, детская считалочка о мисс Полли и её больной, больной, больной кукле.