Я не верю своим глазам. Голова моя мотается в немом отрицании. Я вжимаюсь в спинку стула, пытаясь отдалиться, хотя знаю — это бесполезно.

Она, блядь, окончательно сошла с ума. Моей сестре нужен не побег. Ей нужна смирительная рубашка и литры нейролептиков.

«Лежи смирно, — шепчет она Бо, почти ласково. — Я бы не хотела… отрезать что-нибудь лишнее. Испорченных кукол не оставляют. Их выбрасывают».

Он тихо стонет, превратившись в комок дрожащих мускулов, пока она аккуратно, с тем же ужасающим хладнокровием, разрезает ткань его трусов. Материал расползается. Она стягивает его. Встаёт, оценивающе глядя на его обнажённое, охваченное дрожью тело. В её руке ножницы сверкают под розовым светом.

«Ты не твёрдый, — констатирует она. Голос ровный, деловитый, как у мастера, проверяющего качество материала.

«П-подожди… — его шёпот полон отчаяния. — Дай мне секунду». Его глаза, залитые слезами, находят мои. В них — мольба и стыд.

«Она тебя возбуждает? — её голос внезапно становится тонким, пронзительным, в нём змеится ревность. — Она всех возбуждает!» — она кричит это, заставляя нас обоих вздрогнуть.

«Н-нет, — он пытается успокоить её, голос трясётся. — Она была… просто девушкой. В прошлом. Всё».

Она постукивает кончиками ножниц по своему подбородку, размышляя. Потом лицо её проясняется. «А, ты прав».

И она подскакивает ко мне. В её движениях — лихорадочная, неконтролируемая энергия. Ножницы мелькают в воздухе.

«Пожалуйста, не делай мне больно, — бормочу я, цепляясь за последнюю соломинку. — Я люблю тебя, Мэйси».

Мои слова, кажется, не успокаивают, а раздражают её. Она закатывает глаза, будто слышит детский лепет. Затем подводит кончик лезвия к вырезу моего платья, между грудями. Холод металла приникает к коже. Она ведёт остриё вниз, к пупку. Раздаётся тихий звук рвущейся ткани. Платье распахивается. Моя грудь обнажается, кожа покрывается мурашками от холода и ужаса.

«Вот так, — она прикусывает губу, довольная. — А теперь… будь хорошей девочкой. Ты получишь то, что хочешь, Глупая Куколка».

Я встречаюсь взглядом с Бо. В моих глазах — не призыв, а отчаянная мольба. Подчинись. Сделай, что она хочет. Выживи. Он закрывает глаза. Видно, как он пытается — через боль, через унижение, через омерзение — заставить своё тело откликнуться. Это пытка. Садистская и изощрённая.

«О-о, — щебечет Мэйси, наблюдая. — Я вижу, как он шевелится. Какая ты хорошая куколка». Её голос становится мурлыкающим. Она подходит к нему, её рука обхватывает его полувозбуждённый, безвольный член. Она начинает двигать рукой. Механически. Без страсти. Как заводит старую игрушку. Под её пальцами он постепенно, предательски, наливается силой. «Так-то лучше».

Он открывает глаза. Смотрит на меня. Я изо всех сил пытаюсь не разрыдаться, не выдать тот ужас, который скручивает мне кишки. Киваю. Едва заметно. Продолжай. Ради всего святого, продолжай.

Она наблюдает за ним, но её взгляд прикован ко мне. И в нём — не ревность, а какое-то мрачное, торжествующее знание. Потом она садится к нему на колени, задирая розовое платье. Под ним — ничего. Бо стонет, когда она опускается на него, насаживая себя на его член. Он зажмуривается, яростно трясёт головой.

Я хочу закричать. Закричать, что это насилие. Издевательство. Но слова застревают в горле, парализованные страхом. Страхом за него.

«Ты помнишь, как мы играли в эту игру? — её губы касаются его окровавленных, распоротых губ. — Давно?»

Он кивает, и в его движении — бездна отчаяния. «Да… Хорошенькая Куколка».

О, Боже. Они уже играли в это. Не раз.

Из её горла вырывается громкий, театральный стон. «О, Бенджамин… — она шепчет, её тело двигается в ритме, навязанном ей безумием. — Ты так добр ко мне. Люби меня…»

Я смотрю на неё, и по телу пробегают разряды ледяного, парализующего шока. Я почти не чувствую своих связанных конечностей.

Её движения становятся резче, грубее. Она трахает его, привязанного к стулу, и с каждым толчком его дыхание становится всё более прерывистым, хриплым. Я вижу по напряжению в его шее, по судороге в животе — он на грани. Он не сводит с меня глаз. Я продолжаю кивать, словно гипнотизируя его. Всё в порядке. Всё хорошо.

Ничего не хорошо. Всё — мерзко и неправильно.

Но он подыгрывает. Потому что иначе…

«Скажи это, — выдыхает она, запрокинув голову. — Скажи, что любишь меня».

«Я… люблю тебя, куколка», — слова выходят из его горла хрипло, окровавленно.

Она бросает ножницы на пол, чтобы освободить вторую руку. Ласкает себя, продолжая двигаться на нём. Через несколько секунд её тело вздрагивает в имитации оргазма. Она кричит, и имя на её губах — не его.

«БЕНДЖАМИН!»

Лицо Бо багровеет. Все мышцы напрягаются до предела, глаза закатываются. Он кончает — не от удовольствия, а от животного, неконтролируемого спазма. Когда волна отпускает, он обмякает. Его глаза открываются и встречаются с моими. В них нет облегчения. Только абсолютное, всепоглощающее отвращение. К ней. К себе. К этому месту.

Моя сестра. Моя маленькая Мэйси. Она сделала это с ним.

«Я тоже люблю тебя, Бенджамин, — шепчет она, целуя его в нос с нежностью, от которой меня мутит.

Она слезает с него. Его член, влажный и липкий, бессильно обвисает. Меня начинает подташнивать от того чая, что она влила в меня. Мэйси, заметив это, начинает хихикать — высокий, сумасшедший звук.

«Что с тобой случилось? — слова вырываются у меня хрипло. — Ты больна. Это… это было изнасилование!»

Она прищуривается. Делает то жуткое, птичье движение головой. Постукивает ножницами по своей нижней губе. «Бенджамин говорит, что мы не извращенцы. Если мы любим своих кукол, и они… совершеннолетние. И если нашим куколкам нравятся наши игры».

Она внезапно хватает ножницы и со злым взглядом смахивает со стола весь чайный сервиз. Фарфор бьётся о пол с оглушительным треском. Она издаёт пронзительный, истеричный визг. И затем, как в самом страшном кошмаре, перелезает через стол, чтобы добраться до меня. Она прижимает холодное остриё к моему горлу. Я чувствую, как под лезвием пульсирует жила.

«Тебе нравились игры Бенджамина, — она обвиняет меня, и её дыхание пахнет кровью и чаем. — Я слышала твои стоны каждую ночь. Мы не извращенцы, потому что тебе это нравилось. Он входил в тебя так же, как все мои куклы-мальчики входят в меня. Потому что они нас любят. Им это нравится».

Все мои куклы-мальчики…

«Сколько… сколько их у тебя было?» — хриплю я.

Она улыбается, и в этой улыбке — что-то детское и одновременно порочное.

«А тебе бы хотелось знать? Может, мне стоит позволить