— Обла-ди… Обла-да… — доносилось из клуба…

— Хорошая песенка, — оценил Сорокин. — Ну что, будем смотреть?

— Давай! — Дорожкин присел на корточки. — Я с той стороны начну, а ты с той, где «Минск»…

Осмотрели быстро. Ничего подозрительного не заметили, но все мотоциклы переписали — по номерам, у кого были, ну, или так составили описание…

— Хозяев дождемся — опросим… — застегнув полевую сумку, устало усмехнулся Игорь.

Его напарник скривился и дернул шеей:

— Когда еще мы их тут дождемся, товарищ старший лейтенант?! Может, лучше позвать? Вон и парнишка какой-то бежит! Эй, парень!

Завидев милиционеров, растрепанный парнишка лет четырнадцати в клетчатой рубашке и черных фасонистых брюках тут же повернул к ним. Глаза его испуганно округлились:

— Дяденьки милиционеры! Игорь Яковлевич! Там это… драка!

— Что, прямо в клубе?

— Ага! Там Леха Воронков, тракторист, Мымаренка бьет смертным боем!

Дорожкин прищурился:

— Ну, раз Мымаренка, значит, есть за что! Разнимают?

— Не-а. Смотрят!

— Зрители, черт бы их подрал… Ладно, идем глянем…

Войдя в зал, Игорь ту же включил свет и махнул рукой завклубом — бывшему своему однокласснику:

— Сереж, что тут?

— Да драка была. Едва разняли. Вон они, черти… — завклубом указал пальцем на стоявшие у сцены кресла.

— А-а-а! — подойдя, Дорожкин поманил пальцем обоих драчунов. — Ну, пошли…

— Дядя Дорожкин! Игорь Яковлевич! — взмолился Мымаренок — Мымарев Никита, упитанный детина с наглым лицом и косой челкой. — Зачем идти-то? Мы ж помирились уже! Верно, Леш?

Воронков — красивый, мускулистый, чернявый парень, чем-то похожий на артистов индийского кино, молча пожал плечами. Модная приталенная рубаха его была расстегнута до пупа, почти все пуговицы отлетели. У Мымарева под левым глазом расплывался синяк.

— Помирились-то помирились! — выйдя на улицу, Дорожкин обернулся и строго погрозил пальцем. — Однако общественный порядок нарушили! Будем протокол составлять… Василий, Мымарева пока опроси… А я с этим…

— Командир! Товарищ старший лейтенант! — оставшись один на один с участковым, подал голос Воронков. — Может, обойдемся без протокола? А я вам все покажу!

— Что покажешь? — удивленно моргнул участковый.

— Да комнату свою. Ну квартиру… Этот же гад, Мымаренок, всем трепал, будто я в ЛДОКе краску украл! Целое ведро вынес. За то и получил, гаденыш! И мало ему еще!

— Постой, постой! — замахал руками Дорожкин. — Что еще за краска?

— Синяя нитроэмаль, для мотоцикла… Якобы я в ЛДОКе ее незаметно взял на складах… А я ее не в ЛДОКе, я ее у нас на работе, в ДРСУ взял… Полведра всего. И с разрешения начальника!

— Проверим!

— Проверяйте! Вот хоть сейчас ко мне поедем, сами знаете, тут недалеко… Я на мотоцикле как раз…

Воронков взялся за руль старого черного «Ковровца». Легкий черный мотоцикл… старый… Черт с ним, с этим Воронковым! Составить протокол по мелкому хулиганству — и пусть катится! А начальнику ДРСУ можно и завтра позвонить… или послезавтра, завтра-то воскресенье, выходной…

Воронков, Воронков… знакомая фамилия… Ну так да — ранее судим. Но на учете уже не состоит — сроки прошли… Там легкие телесные… суд переквалифицировал с «хулиганки»…

— Ты где живешь-то? — спросил Дорожкин.

— Говорю ж — рядом, на Школьной!

Ну, конечно же, Алексей Воронков… тракторист со Школьной…

Черт! — участковый сдвинул на затылок фуражку. Пенкин же, следователь прокурорский, просил за этим Воронковым присмотреть. И совсем недавно просил…

— Ладно, Леша. К тебе так к тебе! Поехали… Василий, давай заканчивай там…

* * *

Поднявшись по крыльцу, Воронков взял с притолоки ключ и отпер дверь…

— Прошу! Вот коридор… А вот и краска! Синяя эмаль — видите?

— Видим… — Сорокин склонился над ведром и вдруг повернул голову: — А это еще что? Колесо от мотоцикла, что ли?

— Да покрышка… — отмахнулся Воронков. — На работу брал починить… Ну проткнул — надо было изнутри заплатку поставить…

— Проткнул, говоришь? А ну-ка, посмотрим!

Присев, Дорожкин внимательно осмотрел покрышку и торжествующе показал коллеге… характерный прокол, похожий на удар штыка от винтовки Мосина!

— А ну-ка, товарищ младший лейтенант, сбегай-ка за понятыми!

Глава 5

Озерск и окрестности. 7–9 июня 1969 года

Последний автобус из Тянска приходил где-то около полуночи, и местные жители называли его «ночной». На скамейках около автостанции кучковались подростки — только что закончились танцы, и у молодежи была такая традиция — встречать ночной автобус, после чего все расползались кто куда. Кто постарше — на озеро, жечь костры да обжиматься с девчонками под плодово-ягодное вино. Остальные шли просто гулять — тем более ночи-то нынче стояли светлые, «белые», большинство же расходилось по домам, спать. У родителей, чай, нервы не железные, поздно придешь — могли и ремня всыпать запросто! Да и завтрашний день — воскресенье — все же не был таким уж выходным и беззаботным: уже начались сенокосы — в городке многие держали коров.

Новенький «Икарус-55» в красно-белую полоску, мигнув фарами, плавно причалил к платформе. Народу вышло много — суббота же! Многие приезжали на воскресенье к родственникам и друзьям — места в Озерске красивые, озер да речек полным-полно! Рыбу лови, загорай, купайся — никакого юга не надобно.

* * *

— Теть Лена, привет!

— Ой, Дашенька! Как выросла-то!

— А наши вас ждут, спать не ложатся!

— Леха, ты, что ли? Гляди, какой стал! Это что у тебя — техасы? Ну совсем стиляга.

— Папка! А мы уж все глаза проглядели! Что-что? Подарки привез? Вот это здорово! Ну, пошли же скорей, пошли…

— Нина! Нина! Да купила, купила — привезла!

Кто-то обнимался, целовался, повсюду слышались радостные крики… Лишь одну девушку никто не встречал. Скорее, это даже была молодая женщина лет двадцати пяти или чуть старше. Красивая брюнетка в голубом летнем платье с короткими рукавами и подолом чуть выше колен. Мягкие туфли почти без каблуков, кожаная дорожная сумка-саквояж, была еще и модная белая сумочка через плечо. Из сумки торчала какая-то книжка в твердой голубовато-серой обложке — видать, не поместилась полностью, другие вещи мешали.

Поставив саквояж на скамейку, женщина вытащила зеленую мохеровую кофточку, накинула на плечи — все же ночь, прохладно…

— Девушка, вам помочь? — предложил патлатый парень лет двадцати в пижонских белых брюках. — Думаю, тяжело нести, так я бы…

— Спасибо, меня встретят, — улыбнулась красавица. — Лучше скажите, на Южную улицу — это вот через стадион?

— Ну да, парком, — пожал плечами парень. — Вон туда поднимайтесь, потом мимо клуба… и считайте, что пришли.

— Спасибо! — еще раз поблагодарила женщина и, подхватив сумку, быстро пошла к стадиону.

— А вы к кому на Южную-то? — запоздало выкрикнул юноша… — Эх, ушла… Что-то не торопятся