Он захохотал безудержно и заразительно.

— Ты вчера решил, что Карл ожил. А это я стояла в метре от тебя. «Пародия на ту боль» — так ты определил мое присутствие. Ты был противен, когда хватался за милейшего доцента. Ты никогда не имел гордости. Ведь ты вынудил врача дать тебе шанс вернуться назад, чтобы оправдаться перед присутствующими. Так они тебе и поверили. Впрочем, не важно. Гораздо забавнее философствовали эти трое после твоей трогательной повести, Людвиг. Я развлекалась ими. Будто они что-то смыслят в убийцах. Нет, в убийствах они, может, немного разбираются, но не в убийцах. Карл, Людвиг, два отвратительных мне подлеца, вы никогда не любили меня, а я достойна этого не менее других. Теперь один из вас в морге, а другого наверняка расстреляют. А мне весело. Обидно только, что люди смеют называть таких, как ты, Людвиг, убийцами. Вас, жалких, беспамятных, способных лишь умертвить и потом в кошмаре раскаяния пытающихся все забыть. Только нам, настоящим убийцам, дано перед убийством догадаться, что забывать ничего нельзя, что все приходится помнить вечно. Если, конечно, хочется вечно жить.

Он осушил бокал, немного похихикал и начал без фальши подпевать органу. И ничего-то в нем зловещего не было.